Роман Ерыкалов:

мне уже всё равно, всё равно, о чём
разговаривать в прозе, во сне, в стихах —
хоть о книгах, что я между строк прочёл,
или павших замертво языках,
и о зле, и о смерти как таковой,
и о нашей с тобою большой любви,
и о прошлом, что так заросло травой,
что пришло при этом в нормальный вид,

так какой же прививкою я привит,
что по-прежнему выгляжу как живой,
хочешь знать, сколько жизни в моей крови?
назови число, а теперь удвой.
седина змеится в моих висках,
и в ребре, говорят, притаился черт,
я бы мог стать флейтой в чужих руках,
а в своих — уже всё равно, о чём.

мне уже всё равно, всё равно, о чём,
слов так много, и все они так важны,
и любой из звуков, что изречён,
обречён стать лишь отзвуком тишины